Soren Kierkegaard

La cicala grida un requiem trionfale

Urla la foglia mossa dal mare

Agosto ma tira un freddo infernale

Venti oscuri cominciano a soffiare

Passa corre urla fischia la macchina
cammino spaesato da più di un'ora
Ho sentito i venti oscuri cantare
''Rigettato, cos'aspetti a morire?''

D'un tratto i fuochi, nel buio, la luce
la fede, la croce, di colpo la luce
I venti oscuri cominciano a gridare

Il lampione indeciso si prende gioco di me
Il Signore ha troppo da fare
I venti oscuri continuano a suonare